Em purga...

A bruma da ansiedade levanta-se e só resta um caminho. O que temos de fazer acabará sempre por ficar feito quer o façamos ou não. Não fazê.lo é uma forma de o acabar. A consequência será sempre mais um dia, igual ao anterior com sol e luas e com cavacos e sócrates.
Perder tempo com pessoas ou ideias perdidas é tempo ganho. Perder tempo com pessoas sem ideias é mesmo perder tempo. Nunca se deve contabilizar o tempo perdido pois essa é apenas mais uma forma de perder tempo. Dormir na praia é tempo ganho. Não viver em lisboa é tempo ganho. Visitar lisboa é tempo ganho. Comer ostras é tempo ganho.
A cabeça está bem mais leve e nada mudou. Continuo a não gostar do meu trabalho como nunca gostei e sempre o soube. Aprendo e desaprendo de lidar com isso. Continuo a perder meias todos os dias de manhã. Comprei muitas este inverno e continuo a nunca encontrar o par da primeira meia que calço.
Sinto me feliz pelo que tenho e que há três dias me fazia sentir infeliz. A mesma situação, os mesmos actores, o mesmo trabalho, uma sensação diferente. Sinto me feliz pelos livros que leio e não são de auto ajuda. São livros na sua maioria deprimentes e trágico existencialistas. Não me regozijo com a infelicidade dos outros aliás, revejo-me nela e fico feliz quando isso acontece.
Não gosto de cortar as unhas, uso os dentes, já não consigo fazer o mesmo com as dos pés então deixo as crescer. Não tenho um corta unhas. Tenho uma máquina de barbear que tem uma tomada americana e vivo em angola. Vou usá-la até acabar a bateria da última vez que a carreguei. Depois deixo crescer a barba. Não vou comprar um transformador. O nome da coisa transporta-me para um mundo fantástico da pixar ao qual eu não pertenço.
Pertenço ao mundo fantástico do george lucas. Não tenho culpa. Sou o chewbacca. Quando bocejo emito um grunhido que me faz lembrar o chewbacca. Gosto do han solo mas não gosto do harrison ford. O que seria do et se quando voltasse para casa se lembrasse que tinha deixado as chaves da porta de casa na terra? O que seria do Jabba the Hut se vivesse na década de 90? Liposucção? Gordos anónimos?
Não sei o que escrever quando estou bem disposto. A minha cabeça produz o mesmo tipo de ideias que um denny's ao domingo no interior dos estados unidos. Gostava de ter um pijama. Nunca o usaria mas gostava de ter um. E uns sapatos prada que brilhassem. Já não faço nudismo há muito tempo. Sinto falta. Queria ter uma porta em minha casa que não desse para lado nenhum. Mas tudo vai sempre parar a algum lado. Até as ideias que eu não tenho. Gosto de me sentir mais novo do que sou e de pensar ser mais velho do que sou. Só não gosto é de estar confinado à idade que sou. Posso sempre ser mais do que um número. Posso ser dois números ou até uma fracção ou uma equação. Posso não ser nada disso e ser apenas uma palavra. Ser uma palavra é bem melhor que ser um número. Nunca uma palavra é qualificável como um número. Não tem a sua universalidade. Não gosto dessa globalização universalizante. Gosto da outra. Não sei explicá-la mas gosto dela. Gosto de não fazer sentido. Muito. O sentido é uma regra opressora. O sentido limita ao sentido. O sentido destrói. Corrompe uma cabeça como a minha que não faz sentido nenhum. Todos os dias obrigam-me a fazer sentido.
Todos temos de fazer sentido para contribuir para um conjunto que não faz sentido nenhum.